Как меня находят инопланетяне - не знаю. Но находят. И мы не спеша беседуем о вечном, раскачиваясь в переполненном хмуром утреннем трамвае.
В тот вечер, в Утрише, сидя с женой Сергея в кафе, одним глазом я разглядывал официантку, а другим наблюдал за музыкантом. Официантка хотела ехать со мной на край света ради вечной любви. Музыкант бродил от столика к столику, расспрашивая, чей это джип на дороге с включенным двигателем. Он тоже хотел ехать. Правда, с менее романтичными целями. Учитывая, что кроме меня, все мужчины в этом заведении были в стельку пъяны, искания патлатого хиппи с фаготом, барабаном и рюкзаком не составляли сложностей. Однако, наткнувшись на мой взгляд, он молча обошёл наш столик и растворился в ночи.
Распрощавшись с Наташей, оставив официантку наедине с надеждой, подхожу к машине. И тут со стороны неба высовывается знакомое лицо бродяги - А вы в Анапу едете?
Некоторое время молчу. Спрашиваю - А ты кто?
Отвечает не спеша и с достоинством - Художник.
Неожиданно для себя, повеселев, в тон ему говорю - Художник? А я, б...., писатель. Садись.
В дороге успели решить практически судьбу мира. Кроме барабана и трубы, у моего попутчика наличествовали всякие дудки, колокольчики, кисти, краски и другие атрибуты межпланетной жизни. На неровности асфальта багаж отвечал странными гармониями. В ночи, собственно, нёсся настоящий оркестр. Игравший по партитуре дорог.
Дирижёр вышел на перекрёстке в центре города. Выглядя несколько диковато на фоне лоснящихся светом витрин курортного города. Он пригласил меня на «файершоу» - примерно так звучало слово - а я пожелал ему удачи.
Звали его Омар. И шёл он по своему особому пути. Редкая встреча. Редкая музыка.