Однажды ты перестаёшь праздновать свои дни рождения. Потому что утром просыпаешься под голос Шевчука: — ты уехал за счастьем, вернулся седым — и вспоминаешь, что именно в это утро тебе исполняется 30 лет.
Однажды ты перестаёшь сочинять стихи. Потому что находишь в пыльной кладовой вместо так необходимых тебе ёлочных игрушек - "Избранное" Бродского - и узнаёшь цену своим рифмам.
...читать далее "Waclaw Wantuch: тогда расскажу — может быть"
