Не переставая дрыгать ногами, он сунул руку в карман халата, достал маленький никелированный пистолет и быстро выстрелил себе в голову – в бок цилиндрической маски, скрывавшей его лицо. Его голова качнулась из стороны в сторону, рука с пистолетом упала на диван, и он замер.
Процитированный выше отрывок - из книги, не так давно появившейся в Сети. Утверждается, что это тот самый, украденный, новый роман господина Пелевина. Если действительно так - нам следует объявить о первом номинанте в категории "разочарование года". Книжица интересна лишь кусками и только за счёт сюжета. Литературы в ней нет. Или она умело замаскирована под статью из модного глянцевого журнала.
Однако есть и альтернативные мнения. Одно из которых цитируем: "... воистину великолепен! Каждый абзац - полный абзац! Шедевр, мастерски собранный из жемчужин, выловленных в недостижимых глубинах великими философами, и пестрых лейблов, мелькающих в окошке нашего духовного мусоропровода! Читая, повизгиваю от восторга! ... попадаются мельчайшие шероховатости стиля ..."
Мельчайшие шероховатости стиля - бесконечные "я" и "было" плюс пространные рассуждения о гламуре (на котором автор, вероятно, помешался), укрытые туманом иронии. Временами блистательной иронии. Но не более того. Жаль.